Confesiones de un coleccionista
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Por: Sergio Ramírez

Leyendo la agraciada novela Los
errantes, de la escritora polaca Olga
Tokarczuk, ganadora del premio Nobel
de Literatura de 2018, he recordado
que los museos empezaron siendo
llamados gabinetes de curiosidades
durante el Renacimiento, que fue
cuando nacieron. Se mostraban al
público las rarezas y veleidades que
la propia naturaleza ofrecía, traídas
de lugares remotos cuando los viajes
eran una exploración de lo
desconocido y no la rutina previsible
en que se han convertido ahora.

Esos gabinetes son el antecedente
directo de los museos de historia
natural, y luego vinieron las
colecciones de arte de los
potentados, que al desbordar los
espacios privados fueron a dar a las
galerías y pinacotecas como hoy las
conocemos, instituciones públicas que
congregan a millones de visitantes,
muchos de ellos organizados en
pelotones, ahora sobre todo de
turistas chinos, bajo el comando de
un guía que los conduce enarbolando
una banderita, digamos en el Louvre,
para situarlos en masa frente a la
Mona Lisa.

Aparte de la aberración de los
zoológicos humanos, que son parte de
esta historia, el ser coleccionista
se halla en el fondo inextricable de
nuestra naturaleza, algo que nace de
lo profundo del deseo de la posesión
de lo que de otra manera nunca
volveríamos a ver; del amor a la
rareza, y de la curiosidad por lo
extraño, de lo que nos atrae y que
consideramos esencial en nuestra
vida, aunque sea superfluo. Una vez
leí sobre alguien que coleccionaba
botellines de agua que ha ido
recogiendo por el mundo, de todos los
países y marcas posibles, y los
exhibe en su casa con orgullo,
ordenados en estantes y vitrinas.

Yo, por mi parte, sin intención ni
plan previo alguno, empecé a formar
mi colección de llaves electrónicas
de hoteles, sólo porque las olvidaba
en los bolsillos. Luego, ya poseído
por el demonio de los coleccionistas,
me las fui guardando
intencionalmente. Ahora son
centenares de tarjetas de diversos
logos y colores, y hasta tengo una de
las antes, con una pesada chapa oval
de metal, que pertenece al
maravilloso hotel El Convento en el
viejo San Juan de Puerto Rico.

Es algo más inocente, aunque no deje
de ser una forma de cleptomanía, y
menos llamativo que coleccionar
cabezas humanas reducidas por los
jíbaros de la Amazonia, o terneros de
dos cabezas embalsamados, o sirenas,
como hacía en su Museo de los Seres
Increíbles en Coney Island, a finales
del siglo XIX, el empresario de
variedades Phineas Taylor Barnum.

Allí podía admirarse la momia de una
sirena capturada por un barco
ballenero, en realidad una vaca
marina, que se salvó del cuchillo del
cocinero gracias a ser la más vieja
de toda la manada, y a la que, según
proclamaba mister Barnum a voz en
cuello, el contramaestre del barco
había tomado luego por esposa para
vivir una vida matrimonial feliz,
hasta que llegó la muerte a
separarlos y ella pasó a ser disecada
y colocada, para solaz de los
visitantes, en lo alto de un peñasco
marino de cartón piedra.

En el Museo de los Seres Increíbles
se mostraban no sólo momias, sino
también especímenes vivos y
saludables, como el diminuto general
Tom Thumb, de 60 centímetros de alto,
y reputado como el hombre más pequeño
del mundo, recibido en audiencia en
su día por la reina Victoria Isabel
de España, y luego de su boda en 1863
con Lavinia Warren, una enana de su
misma estatura a la que doblaba en
años, por el presidente Lincoln en la
Casa Blanca.

Asimismo, los siameses Chang y Eng,
provenientes de la corte del rey de
Siam, casados luego en Carolina del
Norte con dos hermanas, y que
llegaron a procrear con sus
respectivas esposas 12 hijos el
primero, y 10 el segundo, sin lugar a
dudas en la misma cama, y estaba
también Joice Het, la esclava de 160
años de edad que había sido niñera de
George Washington, lo mismo que media
docena de bellezas circasianas
llevadas al mercado de esclavos de
Constantinopla como consecuencia de
la conquista del Cáucaso por Rusia.

Los zoológicos humanos no fueron sólo
asunto de empresarios de circo.
Formaban parte de la política de
Estado. En 1914 el propio rey Haakon
VII inauguró en Oslo un museo humano
donde nativos de Senegal exhibían sus
modos de vida diaria en cabañas
abiertas, para que los visitantes,
que fueron millón y medio, pudieran
observar sus costumbres.

Estos zoológicos humanos pretendían
demostrar que aquella vida primitiva
debía ser redimida por la
civilización europea, no importaba
que los exhibidos hubieran sido
secuestrados, como ocurrió con los
indígenas de la Tierra del Fuego
llevados a París al Jardín de
Aclimatación en 1881, o que acabaran
muriéndose, como ocurrió en Bruselas
con familias enteras llevadas desde
el Congo, enterradas en una fosa
común.

Si les parece, volvemos mejor a la
afición por las llaves de hoteles,
que de alguna manera abren puertas
infinitas.

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## Vía:
https://www.jornada.com.mx/2019/12/26/politica/011a2pol