Máquinas como yo
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Por: La Jornada

El británico Ian McEwan, autor de la
novela Máquinas como yo, conduce al
lector a plantearse dilemas morales
tan incómodos como necesarios y lanza
preguntas perturbadoras: ¿qué es en
definitiva lo que nos hace humanos?,
¿Dónde están los límites de la
inteligencia artificial?, ¿el fin
justifica los medios?, ¿puede una
máquina llegar a entender y juzgar la
complejidad moral de las decisiones
de una persona? Con autorización de
la Editorial Anagrama, La Jornada
ofrece a sus lectores un fragmento de
esta obra.

Era el anhelo religioso con el don de
la esperanza; era el santo grial de
la ciencia. Nuestras ambiciones
fluctuaban –más alto, más bajo–
gracias a un mito de la creación
hecho real, a un acto monstruoso de
autoamor. En cuanto fuera factible,
no tendríamos otra opción que seguir
nuestros deseos y atenernos a las
consecuencias. En términos más
elevados, aspirábamos a escapar de
nuestra mortalidad, a enfrentarnos o
incluso reemplazar la divinidad
mediante un yo perfecto. En términos
más prácticos, pretendíamos diseñar
una versión mejorada, más moderna de
nosotros mismos y exultar de gozo con
la invención, con la emoción del
dominio. En el otoño del siglo XX,
llegó al fin el primer paso hacia el
cumplimiento de un viejo sueño, el
comienzo de la larga lección que nos
enseñaríamos a nosotros mismos: que
por complicados que fuéramos, por
imperfectos y difíciles de describir
–aun en nuestros actos y modos de ser
más sencillos–, se nos podía imitar y
mejorar. Y heme ahí a mí de joven, un
adoptante precoz y ansioso en aquel
frío amanecer.

Pero los humanos artificiales eran ya
un lugar común desde mucho antes de
su advenimiento, de forma que, cuando
llegaron, para algunos fueron una
decepción. La imaginación, más rauda
que la historia, y que los avances
tecnológicos, había ensayado ya este
futuro en los libros, y luego en el
cine y en la televisión, como si los
actores humanos, caminando con mirada
vidriada y movimientos de cabeza
fingidos y cierta rigidez en la zona
lumbar, pudieran prepararnos para
convivir con nuestros primos del
futuro.

Yo estaba entre los optimistas,
agraciado con unos fondos inesperados
a raíz de la muerte de mi madre y de
la venta de la casa familiar, que
resultó estar ubicada en una zona en
desarrollo de gran valor
inmobiliario. El primer humano
manufacturado verdaderamente viable,
con inteligencia y aspecto creíbles y
movilidad y cambios de expresión
verosímiles, se puso a la venta la
semana anterior a que el destacamento
especial partiera rumbo a su misión
imposible en las Falkland. Adán costó
86,000 libras. Lo traje a casa en una
furgoneta alquilada, a mi poco grato
apartamento de Clapham North. Había
tomado una decisión temeraria, pero
me animó la noticia de que Sir Alan
Turing, héroe de guerra y genio
insigne de la era digital, había
recibido un modelo idéntico. Es muy
probable que él quisiera tenerlo en
su laboratorio para poder examinar
detenidamente su funcionamiento.

Doce de esta primera ‘‘edición’’ se
llamaban Adán; trece se llamaban Eva.
Nombres manidos –nadie lo ponía en
duda– pero comerciales. Dado que las
ideas de raza biológica no gozaban de
ningún crédito científico, se
consideró que los veinticinco en
cuestión abarcaban un variado abanico
de etnias. Circularon rumores, y
luego quejas, en el sentido de que
los árabes no podían diferenciarse de
los judíos. Tanto la programación
aleatoria como la experiencia vital
les garantizarían a todos ellos una
libertad total en cuanto a
preferencias sexuales. Al final de la
primera semana, se habían agotado
todas las Evas. A primera vista,
podría haber tomado a mi Adán por un
turco o un griego. Pesaba setenta y
siete kilos, así que tuve que pedirle
a mi vecina de arriba, Miranda, que
me ayudara a llevarlo desde la calle
hasta el interior de la casa en la
camilla desechable que venía con la
compra.

Mientras las baterías empezaban a
cargarse, hice café para los dos y
luego fui pasando las 470 páginas
online del manual de instrucciones.
Su lenguaje era, en general, claro y
preciso. Pero a Adán lo habían creado
distintas agencias, y había retazos
en los que las instrucciones tenían
el encanto de un poema sin sentido.
‘‘Cubra la parte superior del chaleco
del B347k para ver emoticono de
output de la placa base y atenuar la
penumbra de los cambios de ánimo.’’

Ahora lo teníamos allí desnudo sobre
la mesita del comedor, con los
tobillos envueltos en cartón y
poliestireno, los ojos cerrados y un
cable eléctrico negro que iba desde
el punto de entrada umbilical hasta
la toma de corriente de trece
amperios de la pared. Tardaría
dieciséis horas en cargarse por
completo. Luego vendrían las sesiones
de descarga de actualizaciones y
preferencias personales. Yo lo quería
ya, y también Miranda. Como unos
jóvenes padres ansiosos, esperábamos
con avidez sus primeras palabras. No
tenía ningún altavoz barato inserto
en el pecho. Sabíamos por la
publicidad entusiasta que formaba
sonidos con el aliento, la lengua,
los dientes y el paladar. Su piel,
muy parecida a la piel viva, era ya
cálida al tacto y tan suave como la
de un niño. Miranda creyó verle un
leve temblequeo en las pestañas. Yo
estaba seguro de que lo que veía eran
las vibraciones de los vagones del
metro que circulaban a treinta metros
bajo nuestros pies, pero no dije
nada.

Adán no era un juguete erótico. Sin
embargo, era capaz de actividad
sexual y poseía unas membranas
mucosas operativas que consumían
medio litro de agua al día. Mientras
seguía allí, sentado en la mesa,
observé que era incircunciso, que
estaba bastante bien dotado y que
tenía un copioso y oscuro vello
púbico. Este modelo avanzado de
humano artificial respondería muy
probablemente a los apetitos de sus
jóvenes creadores del código. Los
Adanes y las Evas, se preveía, serían
seres animados.

Lo anunciaban como compañía, como
pareja intelectual con quien medirse,
como amigo y factótum capaz de fregar
los platos, hacer la cama y
‘‘pensar’’. Era capaz de registrar y
recuperar cada momento de su
existencia, cada cosa que oía y veía.
De momento no sabía conducir y no se
le permitía nadar o ducharse o salir
los días de lluvia sin paraguas, o
manejar una motosierra sin
supervisión. En cuanto a autonomía, y
gracias a los grandes avances en el
almacenamiento eléctrico, podía
correr diecisiete kilómetros en dos
horas sin necesidad de recarga, o, en
su equivalente en energía, conversar
sin descanso durante doce días. Su
vida útil era de veinte años. De
complexión compacta, hombros
cuadrados, piel oscura y pelo negro
tupido peinado hacia atrás; de cara
estrecha, con un toque de nariz
aguileña que sugería una aguerrida
inteligencia, párpados caídos y
meditabundos, labios apretados que,
en aquel mismo momento, mientras le
estábamos mirando, se vaciaban de su
cadavérico tinte blanco amarillento y
adquirían un rico color humano, e
incluso se relajaban un poco en las
comisuras. Miranda dijo que parecía
‘‘un cargador de muelle del
Bósforo’’.

Ante nosotros teníamos el último
juguete, el sueño inmemorial, el
triunfo del humanismo, o a su ángel
de la muerte. Apasionante en grado
sumo, pero también frustrante.
Dieciséis horas eran mucho tiempo
para aguardar y observar. Pensé que
por la cantidad que había pagado
después del almuerzo, Adán tendría
que estar ya cargado y listo para
funcionar. Eran las primeras horas de
una tarde invernal. Hice tostadas y
tomamos más café. Miranda, doctoranda
en historia social, dijo que ojalá la
adolescente Mary Shelley hubiera
podido estar allí con nosotros
observando detenidamente no a un
monstruo como el de Frankenstein,
sino a aquel apuesto joven de piel
oscura que estaba cobrando vida. Y yo
dije que lo que ambas criaturas
compartían era el hambre de
electricidad, esa fuerza que
insuflaba vida.

–Nosotros también la compartimos.

## Vía:
https://www.jornada.com.mx/2019/12/29/cultura/a12n1vox