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       # taz.de -- Kolumne Ich meld' mich: Von der christlichen Seefahrt
       
       > Kraken wollten wir fischen. Doch das Wetter spielte nicht mit. Auch
       > meinte der Kapitän, jemand, der Franziskos heißt, sollte besser an Land
       > bleiben.
       
   IMG Bild: Es gibt Tage, da sollte man lieber nicht aufs Meer fahren.
       
       Allmählich fand ich ihn penetrant. Dieses Gerede von Jesus und der Bibel
       und der wunderbaren Schöpfung Gottes. Schließlich war ich nicht
       mitgekommen, um missioniert zu werden, sondern um Kraken zu fischen. Dazu
       hatte er mich eingeladen, Petros, der alte Mann, der vor langer, langer
       Zeit bei Daimler in Untertürkheim gearbeitet hatte.
       
       Eine halbe Stunde fuhren wir schon rund um die griechische Insel Aigina,
       und immer wieder hob er von Neuem an, von allen Heiligen, der göttlichen
       Vorsehung und der Notwendigkeit, Gutes zu tun.
       
       Endlich stoppte er die Maschine und ließ die Angelschnur hinunter zum
       Meeresboden. Das Boot tanzte. Wind kam auf. Und plötzlich trugen die Wellen
       weiße Krönchen.
       
       Bedenklich schüttelte der Alte den Kopf, schnalzte unzufrieden und holte
       schließlich entschlossen die Schnur wieder ein. Ganz ohne Fang. Ich solle
       jetzt besser unter Deck gehen, schlug er vor.
       
       „Unter Deck“ hieß, dass ich mich in einen kleinen, überdachten Verschlag
       zwängte, direkt neben den Diesel. Petros warf den Motor an und drehte ab,
       zurück. Regen setzte ein, das Boot stampfte durch die heftiger werdenden
       Wellen. Der Diesel tuckerte und schwitzte Gerüche aus. Es stank, es war
       heiß und es schaukelte heftig.
       
       Mir wurde übel – seekrank, zum ersten Mal im Leben. Wie ein malträtierter
       Boxer hing ich im Verlies und brachte nicht mehr den Willen auf, mich
       aufzurappeln, hinauf an die frische Luft.
       
       Die Rückfahrt schien Äonen zu dauern. Ich kämpfte dumpf gegen meinen
       Brechreiz. Petros hielt Kurs und rief ab und zu etwas Aufmunterndes zu mir
       herunter. „Jesus“ kam darin vor. Mehr verstand ich nicht.
       
       Endlich liefen wir im Hafen ein. Taumelnd zog ich mich hoch. Der Alte
       machte das Boot fest und sah mich nachdenklich an. „Petros war Fischer“,
       überlegte er. „Der heilige Franziskos aber – der kennt sich doch eher auf
       dem Festland aus, bei Tauben, Hirschen und Regenwürmern.“
       
       Und mit einem mitleidigen Grinsen schloss er: „Vielleicht sollte jemand,
       der Franziskos heißt, besser auf dem Trockenen bleiben.“
       
       9 Feb 2015
       
       ## AUTOREN
       
   DIR Franz Lerchenmüller
       
       ## TAGS
       
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