# taz.de -- Kolumne Ich meld mich: Triumph-Geheul an Band Nr. 11
> Es ist der Gau: Rucksack am Band vergessen – mit Zweitkamera,
> Aufnahmerekorder, das Buch mit Notizen und Ideen einer Recherchereise.
IMG Bild: In Wartestellung, verlorenes Handgepäck inclusive
Ankunft Flughafen Frankfurt. Passkontrolle. Koffer vom Gepäckband. Kurzes
Telefonat. Dann schnell losziehen, Zug noch erwischen.
15 Minuten und viele Rolltreppen und Gänge später: Fernbahnhof, Gleis 5.
Irgend etwas stimmt nicht. Ich fühle mich leicht. Zu leicht. Ein Moment
gleißenden, hellen Entsetzens: Mein Rucksack fehlt. Ich habe ihn am
Gepäckband stehen lassen. Handgepäck zu verlieren, ist für jeden Reisenden
eine Katastrophe: Pass, Geld, Kreditkarten, Kamera, Urlaubsfotos – alles
weg.
Für einen Journalisten, der von einer zweiwöchigen Recherchereise nach
Ecuador zurückkommt, ist es der GAU, kurz vor einem Unfall mit
Körperschaden. Denn auch Zweitkameras, Aufnahmerekorder, Hunderte von Fotos
und Tönen, das Buch mit Notizen, Adressen und Ideen – die Ergebnisse zwölf
harter Arbeitstage sind im Nichts verschwunden. Unglaube.
Fassungslosigkeit.
Während ich zurückhetze, jagen sich die Gedanken: Einen ehrlichen Finder,
gäbe es ihn, würde ich herzen und küssen, ach was: ihm eine lebenslange
Rente auszusetzen, wäre das Mindeste. Zum Glück ist der Info-Schalter frei.
Der ältere Mann, katastrophenerprobt, bleibt ruhig. Man kann von außen zu
den Gepäckbändern durch, aber sicher. Ich stolpere, renne, eile: Vielleicht
greift ja genau im nächsten Moment eine gierige Hand …
Band 11 liegt am hintersten Ende der weiten Halle. Trotz Koffer jetzt – ich
fliege. Und da – nein, bloß keine vorschnelle, trügerische Erleichterung
jetzt, doch, nein, ja, da liegt er, genauso abgewetzt, prall und unberührt
wie zuvor: meiner! Religiöse Zeitgenossen sind in solchen Momenten im
Vorteil. Sie fallen auf die Knie und danken ihrem jeweiligen Oberboss.
Der Agnostiker behilft sich sportlich: Triumphschrei, Freudensprung, Faust
in die Luft – Mario Götzes WM-Torjubel war eine müde Nummer dagegen. Mit
feuchten Augen laufe ich auf meinen kleinen Schwarzen zu, drücke ihn ans
Herz, kein verlorener Sohn kann von seinem Vater mit größerer Hingabe
umarmt worden sein. Dann sterbe ich tausend Tode nachträglich.
18 Dec 2016
## AUTOREN
DIR Franz Lerchenmüller
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