# taz.de -- Berlin Biennale 2020 eröffnet: An den Rissen entlang
> Die 11. Berlin Biennale geht es um Solidarität und Empathie, Teilhabe und
> Gemeinschaft. Die Werke fordern einen eigenen Blick auf komplexe
> Kontexte.
IMG Bild: Mariela Scafati, Movilización [Mobilisierung], Installation im KW Institute for Contemporary Art
Berlin taz | Hat die Kunst sie schon überwältigt? Gleich hinterm Eingang zu
den KW Institute for Contemporary Art begrüßen 65 Holzkörper die
Besucher*innen der [1][11. Berlin Biennale]. Dicht an dicht liegen sie auf
dem Betonboden verteilt, zweidimensionale, regungslose Gliederpuppen.
Einige haben sich flach ausgestreckt, andere zumindest die Füße
aufgestellt, als könnten sie gleich aufspringen.
„Movilización“, also „Mobilisierung“, hat [2][die argentinische Künstlerin
Mariela Scafati,] die sich in ihrer Kunst mit Konventionen der Moderne,
aber auch immer wieder mit feministischem Aktivismus auseinandersetzt, die
Installation genannt. Angesichts der aktuellen Geschehnisse und Proteste
rund um Covid-19, [3][Polizeigewalt und systemischen Rassismus] zeigt sie
ihre Kämpfer*innen in einem Moment der Einkehr, des Sichsammelns, bevor sie
sich wieder aufbäumen.
Sammeln sollte man sich auch, bevor man sich auf den Rundgang durch die
vier Standorte dieser Biennale begibt, die am Samstag eröffnete, [4][denn
das kuratorische Team – Renata Cervetto, Augustin Pérez Rubio, Lisette
Lagnado und María Berríos] – verlangt seinem Publikum einiges ab. Und auch
sich selbst forderten sie heraus. In diesem Jahr, in dem so vieles abgesagt
werden musste, startete die Großausstellung zwar nicht wie geplant im Juni,
aber immerhin jetzt, drei Monate später. Allein das können die Macher*innen
als Erfolg verbuchen.
Zudem auf die richtigen Themen gesetzt zu haben: Schon lange vor dem
Ausbruch von Corona hatten sie Solidarität und Empathie, Gemeinschaft und
Teilhabe, seelisches und körperliches Wohlbefinden in den Fokus gesetzt,
Themen die nun noch relevanter erscheinen. Auch im Titel „Der Riss beginnt
im Inneren“ schwingt all das mit, wie auch die Hoffnung, Systeme der
Ungleichheit, des patriarchalen Kapitalismus aufbrechen zu können.
Corona-Hürden überwunden
Organisatorisch stellte die Pandemie ihnen freilich zahllose Hürden.
Performances oder Interventionen mussten durch andere Formate ersetzt
werden. Künstler*innen konnten nicht anreisen. Nun steht sie, die „Epilog“
genannte Schau, welche die Biennale, die offiziell bereits vor einem Jahr
mit kleineren Ausstellungen und Programmen begonnen hat, abschließen wird.
Eben das, wie auch die vier Texte, die den vier Kapiteln der Ausstellung
voranstehen, kann man aufgeblasen finden, besser aber man konzentriert sich
einfach auf die Kunst.
Da gibt es nämlich, etwa im KW, einige tolle Entdeckungen zu machen – und
sogar Wiederentdeckungen, wie im Falle [5][der Galli, jener vom Radar
verschwundenen Künstlerin], die sich mit ihrer lustvollen Malerei gegen die
männlich dominierte Westberliner Szene der Jungen Wilden durchzusetzen
versuchte. Allen Unkenrufen zum Trotz gibt es tatsächlich auch
Berliner*innen unter den Künstler*innen.
Auch der Südkoreaner [6][Young-jun Tak, dessen sich an den Händen haltende
mit Anti-LGBTQI-Flyern beklebte Christusse] den religiösen Fanatismus
seines Heimatlandes anprangern, lebt in Berlin. Das Gros ist jedoch von
weiter weg und wird den meisten Besucher*innen noch unbekannt sein, [7][die
peruanische Filmemacherin Elena Tejada-Herrera] etwa oder [8][Cansu Çakar
mit ihrer Miniaturmalerei] über Alltagssexismen in der heutigen Türkei oder
[9][die Inuit-Künstlerin Shuvinai Ashoona] mit ihren hintergründigen
Zeichnungen.
Wer Spanisch kann, ist oft klar im Vorteil. Oder Portugiesisch. Oder
Tagalog. Oder Kurmancî-Kurdisch. Dann könnte man etwa die Graphic Novel,
[10][die Zehra Doğan im türkischen Gefängnis zeichnete], nicht nur ansehen,
sondern auch lesen. Eine Übersetzung gibt es bedauerlicherweise weder auf
der Website der Biennale noch im Handbuch.
Stärkste Positionen im Gropius-Bau
Zweiter großer Standort der Schau ist der [11][Gropius-Bau]. Dort befinden
sich die stärksten Positionen. Schon gleich die ersten beiden, denen man
begegnet, stecken konzeptuell wie sinnlich den Rahmen ab. Da ist [12][die
Peruanerin Sandra Gamarra Heshiki], die mit ihrem „Museum of Otracism“
Ausstellungsdisplays europäischer Museen für Anthropologie imitiert.
Der Clou: Die vermeintlichen Inka-Keramiken entpuppen sich beim Herumgehen
als flache Trompe-l’œil-Malerei auf Glas, auf deren Rückseite
handschriftlich abwertende Bezeichnungen indigener Völker Südamerikas
vermerkt sind. Gleich nebenan dechiffriert [13][die Brasilianerin Aline
Baiana] in einer faszinierenden Stein-Installation „The Cross of the South“
den kolonialen Ursprung des durch den Bergbau bedingten Raubbaus an der
brasilianischen Natur.
Die Themen sind mannigfaltig, hangeln sich an den Rissen, den
Konfliktlinien entlang quer über die Kontinente vor allem des globalen
Südens. Immer wieder muss man sich auf komplizierte Kontexte, auf neue
Erzählungen, auf ungewohnte Ästhetiken einlassen. Und dabei mitunter den
eigenen Blick hinterfragen.
[14][Antonio Pichillá führt das Publikum hinters Licht], indem er inmitten
seiner textilen Arbeiten ein traditionelles Webgerät der Maya so
präsentiert, als handle es sich um eine minimalistische Skulptur;
[15][Castiel Vitorino Brasileiro] wiederum entlarvt mit ihrem Schwarzen
trans Körper als Projektionsfläche Exotismen – mithilfe gefälschter
„afrikanische“ Masken.
Kurator*innensprech alles andere als inklusiv
Von Objekten und Körpern soll auch die Kunst in der daad-Galerie erzählen,
nur geht es dort weniger gut auf. Liegt es einfach am tatsächlich nicht
einfach zu bespielenden Ort? Oder doch an der Schwammigkeit des Konzept, wo
vor allem von Kleidung, von Queerness und Empfindsamkeit die Rede ist? Die
Risse, hier drohen sie zu zerfasern. Oder zerfaselt zu werden.
Was an dieser Berlin Biennale schwierig ist, hat zum Großteil mit Sprache
oder Ansprache zu tun, vor allem mit einer Art von Kurator*innensprech, die
entgegen des eigenen Anspruchs alles andere als inklusiv ist und gerade an
den beiden kleineren Standorte, dem Ex-Rotaprint, in dem alle bisherigen
Ausstellungen archiviert sind, und der daad-Galerie den Eindruck trübt.
Ganz auslassen sollte man Letztere aber doch nicht. Wirklich sehenswert ist
[16][die Videoarbeit von Naomi Rincón Gallardos] im oberen Stockwerk.
„Resiliencia Tlacuache“ (Opossum-Resilienz) ist eine Feier des nonkonformen
Lebens und der Überlebenskraft von Traditionen. Leben und Überleben – was
könnte 2020 besser passen?
6 Sep 2020
## LINKS
DIR [1] https://11.berlinbiennale.de/de/
DIR [2] https://11.berlinbiennale.de/de/beteiligte/mariela-scafati
DIR [3] /Schwerpunkt-Polizeigewalt-und-Rassismus/!t5008089
DIR [4] /Neue-Kuratorinnen-des-Kunstfestivals/!5600874
DIR [5] https://11.berlinbiennale.de/de/beteiligte/galli
DIR [6] https://11.berlinbiennale.de/de/beteiligte/young-jun-tak
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DIR [8] https://11.berlinbiennale.de/de/beteiligte/cansu-cakar
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DIR [10] https://11.berlinbiennale.de/de/beteiligte/zehra-dogan
DIR [11] /Ausstellung-im-Gropius-Bau-in-Berlin/!5706745
DIR [12] https://11.berlinbiennale.de/de/beteiligte/sandra-gamarra-heshiki
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DIR [14] https://11.berlinbiennale.de/de/beteiligte/antonio-pichilla
DIR [15] https://11.berlinbiennale.de/de/beteiligte/castiel-vitorino-brasileiro
DIR [16] https://11.berlinbiennale.de/de/beteiligte/naomi-rincon-gallardo
## AUTOREN
DIR Beate Scheder
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