# taz.de -- Nachruf auf Sibylle Lewitscharoff: Angriffe auf die Langeweile
> Sie war mal Trotzkistin, verursachte Skandale und bekam den Büchnerpreis.
> Ein persönlicher Nachruf auf die Schriftstellerin Sibylle Lewitscharoff.
IMG Bild: Sibylle Lewitscharoff starb am 13. Mai in Berlin
Indiskret habe ich sie nie erlebt, aber Anekdoten hat sie geliebt. Wie
alles Charakteristische, Pointierte, aber auch: möglichst Schillernde.
Deshalb sei damit begonnen: Vor zehn Jahren, sie hatte gerade den
Büchner-Preis gewonnen, besuchte ich sie in der Villa Massimo in Rom.
Den Koffer noch in der Hand, fiel mein Blick auf eine schwarze Handtasche,
mit Steinen bestückt (so meine Erinnerung), prominent platziert, ein
schimmernder Fetisch und ideal für ihre flamboyante Eleganz. „Bulgari“
sagte die ehemalige Trotzkistin auf der Stelle, „da steckt mein Preisgeld
drin.“
Sie war unüberhörbar Schwäbin, aber von unerhörter Großzügigkeit. Mit
anderen, aber auch mit sich selbst. Mit Geld, aber auch mit Witz, mit
Kenntnissen, mit Herzlichkeit und Dankbarkeit. Ihre gedankliche Schärfe war
legendär, doch ohne jede Beckmesserei – und auch das für andere wie für
sich selbst.
Dies half bei dem Skandal, der sich, bis heute, mit ihrem Namen verbindet –
räumen wir das gleich ein und ab –, [1][ihrer „Dresdner Rede“ 2014,] in der
sie sich polemisch zur künstlichen Befruchtung äußerte („meine Abscheu ist
in solchen Fällen stärker als die Vernunft“): [2][Sie bat um
Entschuldigung,] und zwar offen, mehrfach und begründet. Auch die
Unerschrockenheit gehörte zu ihrem bemerkenswerten Charakter.
Sie schrieb Romane, Hörspiele, auch für die Bühne – und so luzide wie
lebendige Essays. Ihre Interessen reichten von der Philosophie über die
Musik und die Ästhetik (auch in der angewandten Form der Mode) bis zur
bildenden Kunst; einige Objekte aus ihrer präzisen Hand – u.a. ein
„Grammatikspiel“ und Dantes „Inferno“ als Installation aus Papier – waren
im Marbacher Literaturinstitut, wo auch ihr Nachlass hoffentlich intensiv
gepflegt wird, ausgestellt.
## Offensiv skurril
Ihre Karriere als Autorin begann in Berlin, wo sie bei Klaus Heinrich
Religionswissenschaften studierte („da war intellektuell einfach mehr los
als bei den Germanisten, wo es entsetzlich fade zuging“), und zwar mit der
offensiv skurrilen Erzählung „Pong“, die ihr 1998 den
Ingeborg-Bachmann-Preis einbrachte.
Es folgten die Romane „Montgomery“, „Consummatus“, „Apostoloff“,
„Blumenberg“ und „Killmousky“, und schon aus den Titeln lässt sich
schließen, was ihr wie ihren Leser:innen höchstes Vergnügen machte: Die
Sprache als lautmalerisches Phänomen und als Angriff auf die Langeweile.
Der Stoff ihrer Geschichten war das 20. Jahrhundert, vorzugsweise in seinen
edgy parts und mit autobiografischem Gehalt: In „Apostoloff“ reist die
Ich-Erzählerin in das Heimatland ihres Vaters und rezensiert Bulgarien in
Grund und Boden, in „Montgomery“ versucht ein schwäbisch-italienischer
Filmproduzent sich an einem Werk über Joseph Süß Oppenheimer, in
„Blumenberg“ geht es um die sprichwörtliche Arbeit am Mythos, die der
Protestantin Lewitscharoff (katholischem Pomp and Circumstances nicht
verfallen, aber sehr zugeneigt) lebenslang produktiv zu schaffen machte.
In ihren Romanen wird viel gestorben; „manchmal habe ich mich im Verdacht,
dass ich eine wichtige Figur nur deshalb sterben lasse, weil ich sonst
nicht weiterwüsste“. Die MS-Erkrankung, mit der sie geschlagen war,
forderte ihre Unerschrockenheit noch einmal heraus, und die Intellektuelle
begegnete ihr mit all der Lebensklugheit, die sie eben trotz- und außerdem
auszeichnete.
## Unsicher auf dem Geisthügel
Seit dem Tod ihres Mannes, des Künstlers Friedrich Meckseper, waren ihre
vielen Freundschaften, spielerisch, gewitzt und solidarisch, noch präsenter
als zuvor. Auch produktiv war sie bis zum letzten Lebenstag.
„Jeder Tote“, heißt es in ihren Zürcher Poetikvorlesungen, „der uns etwas
bedeutet, hat einen spitzen Geisthügel emporgetrieben, auf dem wir unsicher
herumrutschen, für kurze Momente sogar stehen, was uns einen größeren
Überblick gestattet, als ihn der unter dem Hügel verborgene Tote seinerzeit
hatte. Aber nun, da ihm alle Zeit gehört, ist der Tote im Vorteil, und wir
sollten lernen, uns seine schmiegsamen Künste gefallen zu lassen. In diesem
Sinne noch einmal – Guten Morgen, oder vielmehr guten Abend, ihr lieben
Toten, nur immer herein.“
Sibylle Lewitscharoff starb, 69-jährig, am 13. Mai in Berlin.
14 May 2023
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