En el pretil del puente
Las cabezas de los ahorcados
En el agua de la fuente
Las babas de los ahorcados

En el enlosado del mercado
Las uñas de los fusilados
En la hierba seca del prado
Los dientes de los fusilados.

Morder el aire morder las piedras
Nuestra carne no es ya de hombres
Morder el aire morder las piedras
Nuestro corazón no es ya de hombres.

Pero nosotros leímos en los ojos de los muertos
Y en la tierra haremos libertad
Pero apretaron los puños de los muertos
La justicia que se hará.